Un jour, il y a quelques années, un écrivain lui a écrit. Un écrivain dont elle avait lu tous les livres. Il venait de lire le sien et avait beaucoup aimé, il voulait le lui dire. Ils ont commencé à s’écrire. Tous les jours. Beaucoup. Pendant des mois. Puis ils se sont vus.Et ça ne s’est pas passé comme elle l’avait imaginé.Ce livre raconte cela. Ou plutôt les mois qui ont suivi cette rencontre. Comment faire après. Comment faire avec le manque.Ce livre aurait pu s’appeler la tristesse. Mais finalement, c’est autre chose — parce que la tristesse ne dure pas longtemps, en réalité.
