Dire, lire, clamer de la poésie,Ça ne sert à rien et ce n’est pas grave.Déjà des masses de morts, de traîtres et de braves...Souvent les mêmes, d’ailleurs.Pleins nos têtes : des préjugés et des entraves,Qu’on soit d’ici... ou d’ailleurs.C’est sans détonateurs que je m’expose :Ma prose se pose et s’oppose en vain...Se repose d’un lien...Mais ne tirez pas de traits sur nos trêves :Ça désamorce nos rêves.Au troc des larmes sèches,Je ne suis qu’une mèche, mais vous... une flamme !Et quand on s’allie, quand on s’allumeÇa fait Slam !Salut...
