Lorsqu’une civilisation a ses piliers qui vacillent, de sourdes inquiétudes minent les individus, les conduisant ainsi à des dérèglements et les poussant sans cesse à plus de réclusion. Dans de telles circonstances, la norme, c’est le foutoir.Dispersés, mal taillés, ces récits fragmentés, mêlant imaginaire, faits bruts et rêves nocturnes, êtres sexués et esprits sans corps, montent à l’assaut, tambour battant, du silence des reclus. Aucune poule, à coup sûr, n’y pourra retrouver, comme on dit, ses poussins. Un trait de notre époque.Nourrissant de forts doutes sur son appartenance à l’espèce dite humaine, et conscient néanmoins qu’il ne peut s’en extraire, l’auteur, soumis à la tension qu’engendrent de tels faits, tente de garder son calme, en s’adonnant à l’écriture comme on s’adonne à la boisson.
