Imagez cet écrit comme un homme ayant quitté la Terre. Il n’est plus là. Où est-il ? Je ne sais pas. Possiblement perdu dans le monde lyrique, dans le monde où l’on peut prendre le temps de penser, où le perdre, c’est le gagner. Imaginez un homme pensif, loin de tout, proche du rien, qui s’amuserait à se laisser aux allers-retours entre le globe terrestre et l’espace, entre le souvenir et la pensée. Tout ne se comprend pas adroitement, je serai même heureux de vous savoir maladroit. Tombez où je pensais que le chemin était sans encombre et courez où j’avais mis des obstacles ! Que vos yeux se baladent sur le sentier de ma première partie de vie, qu’ils voyagent dans la mémoire d’un jeune être, et qu’ils s’immobilisent face à l’arbre qui fit fructifier ma réflexion. Vous êtes libres, merveilleusement libres dans votre compréhension !Né poète, ce jeune auteur s’offre tous les jours le tableau du monde pour le mettre en vers. Il aurait écrit, nous a-t-il dit, ce livre à même les brins d’herbe, plume en main. C’est un écolier de la vie, dont la nature est le professeur.
