« Tu as choisi la seule ville où je ne pouvais pas aller », lui répète sa mère au téléphone, trente fois la conversation d’une heure, Impossible-Bruxelles, la peste des talons, chevilles, travaux, ciel lourd, et contingence...– C’est vrai qu’à P...– Quoi P. ?– Rien.Et ça déborde au cœur et aux lèvres l’exil, même d’amour. Ce qu’il lui dit, se justifiant une fois de plus par la peau colorée des pommettes et par des yeux couleur d’un lac et ses saisons, Maman, tu verrais... Elle l’interrompt, Rien à voir ! La pluie sur les pavés, la dernière fois tu sais... Il n’en sait rien justement et ne veut plus rien savoir de cette maison lourde, cuite de folie, la canicule anxieuse, ces fièvres d’après-midi dans l’attente d’une température mieux disposée au mouvement.Aujourd’hui, sa ville s’engorge d’eau et ça déborde des tunnels.
