Pas de promesse. Pas de méthode miracle. Juste un homme qui écrit, chaque jour ou presque, pour ne pas tomber. Un homme qui a choisile poème comme on choisit de respirer malgré tout. Dans ce recueil, il est question d’abandon et d’attention, de jeûne et de jazz, d’oiseaux, de silences, de petites chutes intérieures, de mains tendues vers l’amour – même s’il s’enfuit, même s’il blesse, même s’il n’a pas de nom. On y trouve des fragments, des psaumes d’aujourd’hui, des incantations suaves, des cris rentrés et des élans vers l’autre, vers soi, vers l’invisible. On y croise Rûmî, Bobin, une femme – la femme ? –, des gueux, des coccinelles, le Mont Saint-Michel et parfois le néant. Des poèmes qui ne cherchent pas à séduire, mais à tenir debout.
