Sur la droite, un coup de feu venait d'éclater. Il perdit du temps à attacher son cheval à un arbre, et dévala la petite falaise, sautant de rocher en rocher pour arriver à la plage. Un homme était là, les poings crispés sur son thorax et dans ses yeux vitreux, un long regard terrifié. Une large tache de sang sur la poitrine s'élargissait lentement, sa respiration exhala un dernier soupir et sa tête tomba sur le coté. Quinze jours plus tard, on ignorait toujours l'identité du mort. L'enquête stationnait. Aucune disparition n'avait été enregistrée en Polynésie, ni chez les indigènes, ni sur les bateaux en escale. Pujeot était bien obligé d'admettre que son hypothèse était ridicule, s'il avait continué à mener l'enquête.
