Le non-sens de l’existenceLes ramoneurs des accomplissementsont perdu leurs brosses de tromperieavec lesquelles ils lavaient la viande de la chancepour la vendre à un prix élevéaux illusions de la vie.Maintenant ils les cherchent dans la boue des passions,une terre qui appartenait autrefois à l’amour, sur lequel la taverne des étoiles filantes a été construitedans les bouteilles sans fond de degrés hystériquesqui engourdissent les horizons de toutes les penséessur lesquelles est tiré le rideaude la mort de soi, de l’ivresse des questions dont les réponsess’endorment dans les fossés des lunettes des chevaux errantsdu non-sens de l’existence.
