Une plume, un encrier Le cygne m’a donné, gracieux, une plume ;De son encre, la pieuvre en émoi me fit don.Dans le ciel un cirrus, doux comme un édredonM’offrit, pour mes écrits sa blancheur, belle écumeLe zéphyr, bienveillant, de son souffle parfume De douceur et d’amour mes pages sans chardon.Hadès, de son enfer, émaille de brandonMes textes de courroux qui quelquefois s’allume.Quand descend le soleil, laissant place à la nuitDans le calme feutré, quand retentit minuitPar-dessus mon épaule, une muse se penche.Les mots naissent dansant un tango libertin ;Ils musardent parfois s’endormant au matin.Alors au fil du temps, mon ressenti s’épanche.
