Ouvrir un tombeau de papier à l’inimaginable d’un amour maternel devenu suicide et crime passionnelNovembre 2003. Je suis assis pour la signature et dédicace du livre Le Rebutant, publié aux éditions Gallimard, dans la Procure d’une grande ville, mais, pardon, je ne sais plus où exactement. Une femme me tend son exemplaire et je cherche mes mots pour écrire quelque chose de personnel. Tout à coup, elle prend la parole avec une voix tremblante : « Il faut que je vous raconte, monsieur, dans une cité, ici, il s’est passé une chose terrible. Une femme s’est jetée par la fenêtre de son immeuble avec ses deux enfants dans les bras. Elle a eu le droit à dix lignes dans la presse locale. » Je l’écoute interloqué me donner des détails. Puis les signatures s’enchaînent. Je reste tétanisé.Les jours suivants, je vérifie les sources en parcourant la presse locale. Cette histoire est vraie et va commencer à me hanter. Ce drame m’a poursuivi pendant vingt-deux ans comme une sorte d’obsession. J’ai essayé à tout prix de trouver une forme pour raconter ce qui m’avait pétrifié. Raconter l’impensable. Ouvrir un tombeau de papier à l’inimaginable d’un amour maternel devenu suicide et crime passionnel.
