Un grand texte sur la beauté et l'âpreté de la vie. Une feuille. Une toute petite feuille d'arbre. En rouvrant l'œil, Ali, 19 ans, ne voit d'abord rien d'autre. Puis la conscience lui revient, par bribes. Cet enterrement, dont il se souvient, est-ce le sien ou celui de son frère ? Blessé, incapable de bouger, il se rappelle peu à peu : la poussière, les balles, la bombe... Lui l'enfant rêveur et contemplatif, comment s'est-il trouvé enrôlé de force dans l'armée syrienne ? A mesure que la mémoire lui brûle, le déraciné ne songe plus qu'à une chose : monter aux branches. Grimper là-haut, vers ce monde qu'il n'aurait jamais dû quitter. Se hisser jusqu'au ciel – à la demeure du vent...
