« Il fallait qu’elle parte, qu’elle s’évade un moment, quelques heures, qu’elle s’arrache physiquement de la maison de son enfance, l’antre de ses souvenirs, bons et mauvais, doux ou violents, impérissables, tous. Traverser le parc jusqu’à sa voiture.L’habitacle de la petite Abarth sentait le tabac froid. Elle s’y engouffra comme dans un refuge, le visage tuméfié par trop de larmes, trop de cris étouffés, les poings serrés, la respiration rapide et saccadée au rythme de ses sanglots.Elle démarra et s’éloigna sans un regard en arrière, sans savoir vraiment où elle allait, pourquoi, ni pour combien de temps.Ce qui restait de la brume du matin finit par engloutir la petite voiture, sans bruit, sans fureur, sans but. »Déméthane est née en 1969, point de bascule entre tradition et révolution des mœurs. Toujours déracinée, la solitude subie, elle devient professeure, par facilité et aussi pour exister quelque part aux yeux de certains quelque temps.
