Un rivage fatigué, désertéUne maison abandonnéeLe linge pend encore sur le fil.Quand je serai un veuf tout neufJe mangerai le pain des morts,Je prierai Notre Dame d'Hystérie.Je chercherai le mot inouï,À l'autre de bout de la laisse,Comme une grenouille de sang,Dans la chambre des motsEt tant pis si le paquebot Merveille.Né en Bretagne, Dominique Friard vit à Avignon. Soignant en psychiatrie, écrivain du soin, essayiste, il a toujours plusieurs fers au feu : la rencontre avec celui qui erre et souffre le martyre dans sa tête, il y est disponible, engagé, à l'écoute, précis ; l'écriture sous forme de récits de voyages, cliniques, de théorisations sans cesse renouvelées ; et les émotions, entre colère et rage, tristesse et rébellion, que ces rencontres suscitent en lui. Et puis le réel qui résiste, dont on ne perçoit que l'ombre parfois gigantesque. Tel un Petit Poucet rêveur, il creuse des traces, des traces de traces, du presque rien parfois. C'est l'envers, de l'autre côté du décor, de la scène, là où rien, semble-t-il, ne se passe, ne dépasse. Que des mots qui s'entrechoquent.
