Et la pluie, est-ce rien ?Elle ouvre, mais de mémoireparce que du matin,son mot à lui seul un sonme fit plier à l’heurele fauteuil, ranger le jardin,penser que l’ivoire pourrait plus tardla recevoir.Mais la terre pas assez gorgée,l’orage a tourné court,Isabelle ouvre la piscine,les deux jeunes filles d’hieront repéré mon passage,je promets d’aller nager,je ne tiens pas ma promesse,je coche plutôt de lire Larbaud,Henri James et Alfred Döblin,j’entrevois et j’en préviens Martinad’aller quérir la gravure d’Hollan,je reste sur la sonorité, au pliage,du mot mouillé,repliés que nous sommesau jardinaprès le samedi sociétal d’hierau village.Je n’aurais pas à arroser.La pluie, était-ce assez ?
