Une écriture toute simple, retenue, qui s'écoute comme le murmure de la pensée, traversée des faits et douleurs des jours, des grincements anodins, des jeux banals de la lumière et de l'air : et cependant une étrange gravité, comme celle du corps silencieux qui va, écoute, écrit, tandis que passe la présence à peine dansante du temps dans une ville du bord de mer. Pluie sur la mer et sur la vitre. Plus rien n'existe. Je cherche dans tes yeux. Personne. Le vent. La mort ne nous regarde pas
