"La lumière me requiert et me connaît, elle sait que j’ai la solitude des fous, la passion des fleurs et le courage des arbres, ceux-là mêmes qu’on abat pour faire des livres. Je ne sais pas pourquoi j’écris, je sais juste pour qui. Pour quelques amis dont certains ne sont pas encore nés. Moi l’invisible, l’ombre timidement ombre, je vais écrire ma lettre à la lumière, à ces volées de feu qui vont de la nuit à la vie. Mes ancêtres assis derrière le jour me regardent, la lumière m’écoute. Ma poitrine s’ouvre, mon cœur s’envole. Lumière venue d’amour, je sais qu’il faut écrire comme il faut aimer – à en mourir. C’est toi qui me l’as appris.
