Je pris chacun des visages dans mes mains, caressai les cheveux, les joues que j’avais polies. Mes doigts me parlaient, les yeux m’agitaient le cœur, le souvenir pouvait se construire dans ma tête. Je pouvais mieux imaginer d’où je venais, de qui j’étais la synthèse, de quel amour j’étais né. J’imaginais, à voir le visage et les yeux, qu’elles avaient été les attentions de mon jeune âge, l’amour qui avait dû accompagner ma naissance, le bonheur du début. Je devinais la douceur que m’avait donnée une maman, ma maman, dont je faisais connaissance, enfin. Je ne pleurais pas, mais des frissons me parcouraient le dos. J’avais, sans le savoir, recomposé mon histoire.Passager curieux de notre temps, boulimique de l’autre comme de l’art, la vie sociale et la politique, Benoit Piedboeuf écrit dans le refuge intime du soir et de la nuit . Ce premier recueil de nouvelles rassemblent des textes émouvants qu’il a sorti de son imaginaire, inspirés de ses rencontres et ses expériences de la vie et de la mort. Ce premier tome en appelle d’autres.
