Sur la ligne du temps cabosséDès minuit viendra le repos éternelLe temps suggéré des endormissementsSous un tambour de grêlonsSous la croûte d’hierQuand l’échine ploieraJe me risquerai sans mesureCaparaçonnée à l’ombre des versJe ne prendrai pas une rideJe pourrai, moi, vieux bol ébréchéNe pas être sageAccrocher aux bosses des nuagesL’ourlet de merAgiter dans les entrelacsDes instants au tain de luneChut… !Et si les bouloches piquent sous le feuMes aiguilles feront jouer leur cliquetisLa main sur le trottoir
