L'argumentDifficile d'évoquer ce que les mots peinent à dire, tant ils souffrent de cette maladie qu'ont les humains de les traiter mal. Presque de les ridiculiser, tant leur sens, leur sens premier, en est si souvent détourné... Le propos du poète ? Le monde, le monde d'aujourd'hui, ce monde où l'on vit, devenu si "dingo", qu'il s'en trouve désarmé, impuissant presque à développer ce qu'il ressent au profond de lui-même : la fin proche de la civilisation dont il est issu, ce dépérissement qui l'afflige. Alors, alors il note des instants, des émotions. Sans doute la vie qui va, sans ordre véritable, pareille à ce qu'est le monde. Une vie dans le monde, de son entourage le plus proche au plus éloigné. Effluves de ce temps qui chavire, que nous respirons, dont le poète ne sait s'ils sont ou non mortels. A moins qu'il n'ose le dire ou simplement se l'avouer...
