Marion, la nuit venue, aime à conduire au-delà du raisonnable sur les départementales désertes du canton. Mais il n’en a pas toujours été ainsi, particulièrement sur cette route en lacets qui serpente jusqu’au fond de la vallée, à travers l’ancienne forêt de chênes et de hêtres. Plus bas, lorsque celle-ci se domestiquera en traversant une succession de châtaigneraies en déshérence, Marion lèvera le pied. Peu à peu la vallée se meurt, et le souvenir de Jocelyn avec elle. Encore quelque temps et il ressemblera à ces vieux séchoirs abandonnés qui hantent les clairières et où il est préférable de ne pas s’aventurer en raison des planches pourries. Çà et là, coincées entre deux lattes de bois, subsistent quelques bogues desséchées semblables à de vieux oursins aux épines cassantes. Du moins Marion le voudrait-elle. Six mois que Jocelyn a disparu sans la moindre explication. (Le temps des châtaignes)
