Une famille se réunit autour d'une table.C'est censé être l'endroit le plus sûr du monde.Ce fut, chez nous, le plus dangereux.Mon père était chef cuisinier. Nourrir les siens était sa façon d'aimer, et il nous préparait des gamelles qu'il rapportait chaque soir à la maison. Il ne s'est jamais douté qu'une femme venait bavarder dans sa cuisine, ni de ce qu'elle y versait quand il avait le dos tourné.Nous avons mangé. Nous sommes tombées malades. Un médecin a fini par mettre un mot dessus.J'avais six ans.Mais le poison n'a été que le premier plat.Est venue ensuite la calomnie - plus lente, plus patiente, et infiniment plus efficace. On a démoli la réputation de ma mère dans toute une région. On l'a menacée de la faire enfermer. On a fait témoigner contre elle des amis qu'elle avait nourris à sa table. Elle n'a jamais crié. Elle n'a jamais rendu un seul coup.Elle sortait coiffée, droite et digne, chaque matin, affronter une ville qui chuchotait à son passage.Il aura fallu attendre soixante ans pour que quelqu'un raconte.Ce livre n'est pas une vengeance. C'est une restitution.Ils ont écrit son histoire à sa place pendant cinquante ans.Je la lui rends.
