Là-haut, il illuminait ton univers plein de ressentiments et d'espoirs, il était ton élan vital, ton souffle de vie. Tu sentais la profondeur de cette contrée souillée par les puanteurs du passé mal digéré et les ruines des cimetières. Personne ne s'en souciait. Combien de générations étaient enfouies sous cette terre sans laisser de traces, pas même un signe ? Anonymes sans mémoire, sans fleurs ni épitaphe. Ensevelis dans l'oubli. Et ces moutons broutant à des heures creuses, cherchant l'herbe entre les interstices de quelques dalles encore visibles. Ces dalles tombales servant de tables de jeu aux bergers lors des soirées souvent arrosées. Parmi eux, il s'en trouvait toujours un pour déclamer des poèmes à faire frémir morts et vivants, un autre jouait la flûte fabriquée de roseaux qui poussaient dans les ruisseaux à présent asséchés. Il coupait le silence de ces cimetières vides de leurs cadavres, quelques os éparpillés à même le sol amusaient les chiens errants qui se les disputaient. Plus de places aux vivants.
