Pour un poète, seule l’écriture répare ce que la perte a meurtri.Les saisons ont passé, la douleur ne crie plus l’absence, le crabe ne pince plus la poitrine. L’écriture s’en trouve sereine et apaisée.Le temps a lissé la souffrance, la plume légère et sensible nous ramène à l’essentiel.Le recueil aérien, par moment cathartique, ouvre une fenêtre vers le ciel et les oiseaux, là où se compte l’éternité.Les années lui ont appris les mots justes, les mots vrais.Les volets du temps peuvent doucement se clore «alors que la lumière insensée d’une encre neuve y pénètre».
