Nous entrons ici dans une folle Amérique où tout se conjugue parfaitement, toutes les tendances, que ce soit le rap ou le doux romantisme, les guerres et paix incessantes, les lois fédérales intransigeantes, la longue marche des innocents dans le couloir de la mort et au bout : une mitraillette de photographes, attendant les malheureux se faire lessiver le dos de milliers de watts. Cette grande et belle gardienne sur Liberty Island, attendant les malheureux immigrants, pour les étendre au sol dur de New York. Ces gangs de l’est, équipés de boucles de ceinturons et de violentes lames, se faisant de belles batailles ensanglantées très tard la nuit, dans les bas-fonds des ghettos New-Yorkais. De ces millions d’esclaves descendus enchaînés, de cette frénésie noire voulant s’approprier leurs droits civiques, de ces hommes meurtris par ce système racial, de la guerre au Vietnam, accumulant tant de problèmes économiques à la nouvelle bannière étoilée de Nixon, aux directs foudroyants et perspicaces des dieux noirs du stade, du haut de leur sommets, n’oubliant jamais la cause pour laquelle ils jouent…
