Je regarde cet homme qui tourne dans cet escalier de mystère. À chaque tour il semble se retrouver à la même place et pourtant il a grimpé un peu plus haut dans la lumière ou dévalé un peu plus bas dans l’ombre. Il entasse des boucles de vie et avance dans l’incertitude. Comme Sisyphe, il pousse le rocher de ses souvenirs et retrace dans les collines, les chemins du passé. Son existence est faite de boucles tordues, au mieux galbées. Certaines se referment en un cercle parfait comme le rire d’un enfant dans un ciel de printemps, la plupart s’enroulent inachevées, en suspens, indécises.Je regarde cet homme qui tourne dans cet escalier de mystère. Je me regarde...
