Voici Claude Ponti rageur, secoueur, poe te. Claude Ponti devant la nuit remplie de questions, des plus urgentes du pre sent, aux plus originelles de l’enfant.On ne contourne rien, ici, du passe , de l’origine, du sens – et qui fut la premie re me re, et quel fut le premier nom. Et si on ouvre grand ces questions, on est vite aussi sur le terrain du risque, avec les superstitions, le vivre ensemble ou la de tresse au quotidien, plus la grande moquerie par quoi, finalement, on est capable de tenir et de continuer.Mais Ponti reste Ponti. C’est la grande obscurite de Rabelais, avec listes et accumulations, avec du rire et de l’obsce nite , et tout ce dont nous sommes faits. C’est cru, c’est violent, c’est re solument « adulte » – mais c’est le me me rire et plein de sourire, jusqu’au bout, lorsque Claude Ponti demande, a l’avant-dernie re page : « Depuis quand le de sespoir est-il habitable ? » Rarement l’impression, dans ce jeu fou de langue parfois jusqu’a la fusion, d’un texte aussi prodigieux, aussi ne cessaire. Une mise a nu, un poe me, un cri, tout cela a la fois : et c’est beau comme nous le sommes.
