« Sous la blouse grise fournie par la boîte de propreté qui l’emploie, Denise porte une robe à fleurs, comme pour égayer un environnement uni dans le malheur, pour une floraison mortuaire cependant. Les fleurs sont petites, rassemblées dans des tons finalement assez sombres. – Sombres violettes et petites fleurs rouges plus rares. Baies sauvages. La vraie fleur, c’est elle, Denise. Pas de l’illusion sur de l’imprimé vendu dans toute la chaîne de magasins, mais une vraie naissance, à la clinique Sainte-Anne, fille de Jacques et Jacqueline Toussaint. C’est moi qui le dis, pas elle, car occupée, affairée, elle ne se voit pas. Quand elle a fini, elle jette son tablier. Elle sait qu’une marche endurante l’attend, avec tout ce que ça comporte d’idées imprévues déboulant dans la tête vide. Elle sourit en pensant qu’elle n’a pas besoin de s’inscrire à un club de marche pour en faire. Par avance, elle se réjouit de ne pas devoir faire la conversation en avançant. Ça la grise déjà. Si le ciel se charge de couleurs, son bonheur sera parfait. Elle cherche à épouser un sentiment de liberté. La fiancée est déjà prête. »
