C'est une porte en fer, hors du champ de vision,Qui se cache au fin fond d'un confus de broussailles,Dissimulée aux yeux, de tous, abri sans failles,« Qu'ils » ont un soir poussée avec émotion !Elle était dans la rouille, et sûr, quelque horion,Reçu dans son jeune âge, avait, de ses entrailles,Éparpillé les bris, des restes de ferrailles,Se mouraient ici là... Et puis un soir Marion...
