Un roman à l'eau de rose frelatée
Ici ne coule aucune eau de rose, mais la bile de l'enfance et le fiel d'une honte a jamais imprimée. Ce récit est une confession, l'inventaire brutal d'une âme qui n'a jamais su se plier.De la gifle fondatrice au plaisir de l'abjection, le narrateur trace son chemin dans la boue et l'obscurité, cherchant moins le pardon que la consécration de sa propre salissure. L'amour ? C'est le mot de passe pour entrer dans les bas-fonds de soi-même.Alice Sapritch n'est pas un idéal, mais un miroir tordu : l'icone sublime et ravagée des marges, celle qui a fait de sa gueule de bois la plus belle des armures. C'est a elle seule que s'adresse cette ferveur viciée, cette quête d'une sainteté inversée, ou plutôt a Amandine, dont le masque sulfureux est l'unique bouée dans l'océan de la névrose.In love with Alice Sapritch est un poème d'écorché vif, une symphonie pour les coeurs mutiles ou le vice tient lieu de sacrement.« Ce fut une douleur si douce, si définitive, que le cartilage craquant de mon oreille me sembla être la signature même de ma vocation : celle d'un petit tricheur né pour la rage. »
