"Tu sais, quand ils sont venus, dans ce début d'après midi, sous ce soleil si écrasant, avec leur grande échelle et leurs putains de scies qui riaient de toutes leurs dents, je leur ai dit moi que si on lui coupait les mains il y aurait plus de feuillage. Que les feuilles, chez ces arbres là ça pousse sur les doigts, pas ailleurs. Qu'il ressemblerait plus à rien mon miracle s'ils lui coupaient les mains. Mais ils les ont coupées. Et puis après ça été les bras. Et puis la tête toute entière. Moi j'ai rien regardé. Je pouvais pas. Je pouvais pas être là. Je suis parti me réfugier sur la terrasse. Peut-être qu'il l'aurait souhaité mon miracle que je sois là, à ses côtés, à ce moment là. Mais je pouvais pas. Peut être qu'il attendait que j'en fasse un de miracle, mon miracle. Mais ça je sais pas faire. Qui sait le faire ? Dis moi : as-tu jamais entendu le bruit terrible que ça fait une ombre quand on la précipite à terre ? "
